Kerana Anghelova, "Scongiuro "

A Marta Deianova

Prima di sentire lo sparo

lei già cade

Le sue ali di madreperla tuttora

sono protese

nelle direzioni dell’alba e del tramonto

Tuttora

il suo occhio affilato come un ago di diamante

è puntato verso un’eternità remota

Attraverso lo sguardo dell’uccello fa capolino

un’adorata saggezza antica

fa capolino

La Creazione del mondo

fa capolino

la nostra essenza di alati

lo sparo tracotante echeggia

Dalle sommità delle penne scintillano

cascate di luce

E un corto strillo Dio geme

Sopra lo scheletrino bianco

sopra la propria tristezza

da un passato non illuminato

a mente pronuncio

durante tutti i tempi del Tempo

sopra tutti gli scheletri bianchi

delle nostre ex canzoni

fino alla canzone successiva

fino alla successiva eternità

uccello

Dalla raccolta di poesie “Katokala – il nome della farfalla”, Ed Snazi, 2006

Per gentile concessione dell’autrice

© Traduzione di Vessela Lulova Tzalova e Marco Bazzato

Kerana Anghelova, "Il dolore"

Il mio dolore è

Rosa senza spine

Dall’esterno

Dall’interno è

Spine senza rosa

Il dolore

Chi può raccontare

La rosa a mente

Chi può raccontare

Le spine a voce

© Traduzione di Vessela Lulova Tzalova e Marco Bazzato

Kerana Anghelova, "Le belle parole"

Le disse

Quando ti vidi per la prima volta

Il mondo si mosse ritroso

Le donne si allontanarono

Muovendosi al contrario – all’indietro

Gli uomini si sono inchinati per ultimi

E il solstizio d’estate

Del mio amore

Ha dorato il mio sguardo assonnato

E ti svegliò

Principessa da un sonno di cent’anni

Le disse molte altre cose

Furono belle e la sua tristezza aumentò

Le belle parole sciupano dolcemente non lasciano una speranza

Scambiando i posti del passato e del futuro

Raccontano una favola dal finale sconosciuto

La luce acceca gli occhi

E provoca protuberanze dietro la retina

Le belle parole quando sono verità

Assomigliano alla bugia

Quando sono bugia assomigliano a verità

A qualsiasi cosa assomiglino le belle parole

Dolgono

© Traduzione di Vessela Lulova Tzalova e Marco Bazzato

Kerana Anghelova "Abissi"

Il vecchio sulla riva

Vecchio eterno

I suoi occhi colmi di cristalli di sale

Due abissi incavati

A volte non è nè vivo e né morto

Altre volte è contemporaneamente vivo e morto

Seduto sulla riva immobile

Luccicano conchiglie infrante di madreperla

Sui suoi sandali di gomma

Formiche azzurre strisciano sui piedi

Un ragno sferruzza una rete di rughe

Abbassandola sulla testa del vecchio

Pensa che questa sia il tempo stesso

E che il ragno sia il cacciatore del tempo

Ma che ne sa lui dell’uomo

Tanto quanto gli uomini

Sanno per Dio

Persino anche meno

Il vecchio sta seduto

I suoi occhi sono due abissi

In uno si tuffa un candido delfino

Nell’altro un transatlantico

Affondando e sparendo senza lasciar traccia

Nel Triangolo delle Bermuda

Del suo sguardo impietrito

© Traduzione di Vessela Lulova Tzalova e Marco Bazzato

Kerana Anghelova, "La città"

In memoria di Violeta Maslarova

Sulla Bogoridi

Lungo i bar spolverati con la scopa inumidita

Rasente al venditore di popcorn

E il loro profumo

Gabbiani con occhi affilati accucciati

Sulle tegole

Con pesci vivi

Vicino alla biblioteca Iavorov

Nell’aria

Odore di libri

Sacra Polvere

Trepidano le ali delle parole frusciano

Più avanti la luce irradia

Dall’interno all’esterno

Attraverso la porta spalancata della galleria

Dall’interno all’esterno

Violeta  Maslarova tiene una mostra

Sorrido senza poter fermarmi

Sorridere

Eccola la stessa Violeta

Mi sorride

Senza potersi fermare

Emana luce come un quadro

Continuo a camminare lungo le edicole dei giornali

Colmi di quello che

Non conosco

Mai lo conoscerò

Il mondo ora non mi interessa

Mi basta la via Bogoridi

Illuminata

Dal sorriso della pittrice

Un amico da incontrare

Per dirci più di due parole

Invece

Di saper tutto per il mondo

Senza che mi dica una parola

© Traduzione di Vessela Lulova Tzalova e Marco Bazzato

Kerana Anghelova, Biografia

Kerana Anghelova è nata a Brodilovo, che dista a cinque, sei chilometri dal Mar Nero, nella mistica montagna Strangia. Dal 1971 vive nella città di Burgas. Ha lavorato come docente, direttore di programmi, giornalista. È autrice di diverse raccolte di poesie, novelle e romanzi.

Dimitar Hristov, Teatro Romano

Il vento abita nelle tribune

le voci dei secoli

parlano con la pietra

le ore misurano  l’immemore

i plebei masticano semi

e sognano circenses

i patrizi sventolano toghe

e spettegolano

seri

come se decidessero il destino della Tracia.

Ogni spettatore

gioca il suo ruolo nella vita

e sul palcoscenico

passioni

ira

paura ed estasi

vino e sangue

seme e sudore.

È tutto predetto

l’oracolo ci ha segnati

se saremo puniti

arrivi pure l’estasi

arrivi pure la catarsi

e l’esecutore

attenda fino a domani…

Chi propone l’immortalità?

Ogni dio è profeta

ma ogni profeta non è dio.

Perciò non c’è tenda

non c’è una scatola nera

e nessuno è messia

del proprio destino.

I sedicenti tiranni

non sono eletti da Dio.

Le vittime

non sognano monumenti

e per un altro sorso di vita.

Se giungi fino a essere canuto

e diventi saggio

per essere accettato

nel coro dei vegliardi

non pensare

che questo sia un premio.

Te lo meriti!

Se tu sei nel coro

non sei persona.

Puoi fare la storia

ma altri la scrivono.

Perché Roma

è opposta a Pace…

E malgrado tutto

la penna

è più forte della spada…

Chi balbetta lì?

Divertitevi

senza freni

possedete la fama

e anche l’oblio!

L’immortalità è finita

tornatevene a casa.

Matura una nuova religione.

Arriva il nuovo dio…

Ave

amici

artisti

comparse

turisti

sportivi

anarchici nazionali

globalisti carrieristi

sessoutopistici

Ave Storia

Ave Auditorio

non voglio dibattere

nel loggione in alto

voglio laggiù sul palcoscenico

nel trinitario

postoazionetempo.

Pure allora assegnami il destino

fama od oblio

godimento o crocifisso

ma sentire

che vivo

che amo e odio

che soffro e canto

che sorrido e piango…

E quando arriva il Boia

portarvi questo piacere

non pregare

per il deus ex machina.

Per arrivederci farò ciao con la mano.

Perché i poeti

hanno inventato gli dei

per collegare

la morte con la vita

e la terra con il cielo.

Eraclea – Macedonia, 2010

Per gentile concessione dell’autore

© Traduzione di Vessela Lulova Tzalova e Marco Bazzato